Большие дела [СИ] - Дмитрий Ромов

У «Орбиты» всё оказывается в порядке. В опустившемся сумраке мы оказываемся совершенно одни рядом с её здоровенной чашей. И пока мы тут играем в шпионов, космические корабли бороздят просторы космоса, а спутники кружатся себе вокруг земли и передают телевизионные волны, или чего они там передают. В эфире программа «Время», или что-нибудь, такое же захватывающее.

К вечеру морозец становится злее и суше, вымораживая дневную слякоть и заставляя её хрустеть под ногами ледяным крошевом.

─ Ух ты! ─ восклицаю я, чуть поскальзываясь. ─ Игорёк, осторожнее, а то мы с тобой сейчас, как на саночках промчимся.

─ Нормально, ─ пожимает он плечами, ─ у меня не скользят.

У ДК Коксохимзавода останавливается милицейский «Уазик». Через кусты и деревья видно не очень хорошо. Листва давно облетела, но вечером и через чащу голых ветвей ничего не разглядеть.

Игорь отходит в сторону и теряется в кустах. Вскоре появляется человек в тёмном пальто. Кто это? Вроде Суходоев. Чуть приглядевшись, я его узнаю. Да, это он. Подойдя ко мне, он довольно нервно озирается по сторонам.

─ Один? ─ спрашивает он.

─ Ну, видишь же, ─ пожимаю я плечами. ─ Один. А ты?

─ Я тоже, ─ кивает он. ─ Ты без записи?

─ Без… Узнал что-нибудь? Рассказывай.

─ Короче… ─ начинает он и снова озирается. ─ Есть такой мужик, Снежинский. Он бухгалтером на фабрике у тебя работает.

─ И?

─ Он накопал через… не знаю через кого, через торг, короче, что-то на Большака. В деле фигурирует подпольное производство колбасных изделий.

─ Да что он накопать-то мог?

─ Не знаю, ─ пожимает он плечами. ─ Короче, похоже, пока ничего серьёзного, но его там сейчас будут крутить и возможно раскрутят, это они могут.

─ И всё? ─ удивляюсь я. ─ Это ты смело мог и по телефону сказать. Зачем конспирация такая?

─ Я тебя знаю, ─ щурится он. ─ Лучше подстраховаться.

─ Кто из следаков?

─ А я не знаю, ─ разводит он руками. ─ Баба какая-то вроде.

─ БХСС?

─ Да.

─ Ясно. Когда отпустят?

─ Ну, ─ разводит он руками, ─ это без понятия. Не знаю.

─ Ещё чего-нибудь скажешь? ─ хмурюсь я.

─ Нет, ─ качает он головой.

─ Ну, на нет и суда нет, как говаривал товарищ Берия, ─ киваю я. ─ Не останавливайся, рой ещё, информация никакая, ищи подробности.

─ Нет, ну я к БХСС особо подходов не имею.

─ Ищи, Суходоев, ищи. Ты передо мной в долгах, как в шелках. Ладно, как что-то появится, звони.

Я поворачиваюсь к нему спиной и иду по направлению из сквера. Успеваю сделать несколько шагов, как вдруг слышу громкий окрик Игоря.

─ Егор! Сзади!

Я резко оборачиваюсь и точно в тот же момент раздаётся сухой хлопок выстрела.

Твою ж дивизию! Ка кого хрена! Суходоев!

Суходоев стоит, вытянув руку в мою сторону. В руке он сжимает пистолет, но стрелял, судя по всему, не он. Точно не он. Рука его слабеет и ПМ выскальзывая, летит в замёрзшую снежную кашу, а из растворённых губ начинает бежать чёрная густая струйка.

Он делается неживым, превращаясь в голограмму существовавшего ещё секунду назад мента Суходоева. Как сахарная вата, как дым, как туман на взлётной полосе. Зыбкая, тающая оболочка некогда живого существа, имевшего волю и разум. И бессмертную душу.

Его ноги подгибаются, будто пар, из которого он теперь состоит, начинает развеиваться именно снизу. Они становятся странно пластичными и нетвёрдыми, не выдерживая колосса некогда живой плоти, превратившейся вдруг в органический мусор, подлежащий медленной, но полной и необратимой утилизации.

Вот так, был человек и нету, говорила моя бабушка. Любви и привязанности я к нему никогда не испытывал, но живой человек, всё-таки. Был… Хоть и не особенно приятный. Повиснув над бездной, как герой мультфильма на пару секунд, Суходоев падает вперёд.

Он не подставляет руки и не пытается смягчить удар, а с высоты всего своего роста обрушивается на землю. На асфальт, конечно, но это не важно, будем считать, на землю. Из земли вышли, в землю и уйдём, говорил мой дедушка.

Из тени появляется фигура Игоря. Он бледный, как привидение, это даже в вечернем ноябрьском сумраке видно. В руке он сжимает ТТ. Твою дивизию. Кажется, мы завалили мента…

─ Оботри и брось! ─ приказываю я. ─ Быстро! Прямо сейчас. Игорь, скорее!

Он послушно выполняет приказ.

─ Идём!

Главное не привлекать внимания. Штирлиц бежал рядом и делал вид, что прогуливается… Быстро, но не бросаясь в глаза. Вечер, холодно, прохожих не видно. Хорошо бы, чтобы и им нас видно не было.

─ Он хотел выстрелить, ─ словно оправдываясь, горячо шепчет Игорь.

─ Всё хорошо, ─ успокаиваю его я. ─ Ты всё правильно сделал. Всё правильно.

Говорю, но сам не верю. Какое тут хорошо, мента грохнули, это ж вообще пипец. Теперь шухеру будет на весь мир. Кто его послал? Не сам же он вдруг решил со мной поквитаться. Не сам. Кто послал? Печёнкин? Это как-то дико, если честно. Нахрена ему меня убивать? А кто тогда? Все враги уничтожены, кроме Ашотика. Да только где Ашотик, а где этот хрен Суходоев. Блин… Есть ещё, конечно, Снежинский, но это уж вообще смешно.

─ Садись в машину и езжай домой, ─ говорю я. ─ Переоденься, промой руки водкой и возвращайся за мной. А я пока поднимусь к Платонычу.

Ну, не к Платонычу, а к Трыне. Нужно с ним поговорить.

Я поднимаюсь на четвёртый этаж. В сердце будто здоровенная заноза. Муторно, гадко на душе. Лёд, ледяная бездна, будь она неладна. Нет лёгкости и задорной легкомысленной уверенности в успехе. А это плохо. Без этого нам никак. Звоню в дверь. Она открывается почти сразу. На лице Трыни отражаются одновременно радость от того, что он видит меня и разочарование от того, что он видит не Платоныча.

─ Здорово, Андрюха, ─ киваю я, заходя в прихожую.

─ Здорово, ─ отвечает он. ─ Ну что там слышно?

─ Да, пока ничего конкретного.

─ Значит его сегодня не выпустят? ─ спрашивает он, и я читаю в его глазах надежду, что я опровергну его предположение.

Но, к сожалению, сказать мне нечего. Боюсь, действительно сегодняшнюю ночь дядя Юра проведёт в застенках. Я подхожу к телефону и набираю номер Куренкова.

─ Слушаю, ─ раздаётся его уставший голос.

─ Роман Александрович, это Брагин.

─ Пока сказать нечего, ─ сухо отвечает он. ─ Ждём вестей из Москвы.

─ Понятно…

Понятно, что ничего не понятно.

─ Если что-то прояснится, я тебе позвоню, ─ добавляет он.

Ну да. Если что-то прояснится.

─ Кофе будешь? ─ спрашивает Трыня, когда я кладу трубку.

─ Кофе? А посущественнее ничего нет?

─ Чего? ─ подвисает он. ─ Ты выпить что ли хочешь?

─ Я про еду вообще-то. Сегодня ещё маковой росинки во рту не было.

─ Пельмени есть, ─ взмахивает рукой он. ─ Будешь?

─ Буду конечно.

─ Ну, пошли на кухню тогда.

Мы проходим на кухню и он, достав из шкафа кастрюлю, набирает в неё воду.

─ Ты сам-то ел? ─ спрашиваю я.

─ Да, ел что-то, ─ морщится он. ─ Ты лучше скажи, как это всё получилось.

─ Не знаю, Андрей. Пока информации нет, но мы узнаём и обязательно узнаем.

Он молча кивает.

─ Давай, себе тоже свари.

─ Не, ─ отвечает он. ─ Я не буду.

─ Давай-давай, сейчас главное